Relatos de ficción II

Mientras el viento hacia un festín entre sus cabellos, el humeante auto presagiaba una espera que ambos lamentaban solo de sus bocas hacia afuera. Por delante tenían la oportunidad que les mantenía expectantes solo el tiempo suficiente en hacer el respectivo llamado de auxilio. Ya la conspiración tomaba forma: el sol incandescente, en conjunto con el tortuoso mar de carros de bocinas cada vez más estridentes, hacían del café que de manera discreta sobresalía entre las viejas casas de la zona el sitio ideal para el desenlace de aquel encuentro que comenzó entre juegos de palabras y anécdotas infantiles, y que reclamaba un salto de línea, un punto y aparte que brindara claridad.

Dos sillas enfrentadas con premeditación divina obligaron a las miradas que escaparon durante toda la jornada a asumir sus responsabilidades, a decir con elocuencia lo que las palabras dejaban escapar. Todo estaba dicho, aunque reinaba el silencio que cadencioso permitía calmar el calor con sendas bebidas. Se prolongaba el momento solo porque la verdad había sido develada cada vez que sus ojos recaían en los labios de ella, para huir inocentes cuando eran descubiertos, y romper la tensa calma con una sonrisa compartida síntoma de la armonía a la que se entregaron. Pensar en las circunstancias no era opción; todos aquellos que ahora no estaban presentes pero antes y después resultaban ineludibles deberían entender obedientes la perfección de ese instante que se alargaba más de lo esperado pero menos de lo anhelado.

Era hora. Si todo confabulaba para que resultara inevitable la gloria, ¿quienes eran ellos o los demás para impedirlo? Una mano sostenía con sutileza el rostro suave de una dama perfecta, y la otra jugueteaba temblorosa con los finos dedos fríos que ella entregaba a placer.

Simplemente era hora.